Окопы стали что родные,
Накаты те бревенчатые,
И песни иногда грустные
В душе, нет-нет да удалые.
Идет весна, напоминая
Дыханьем почек, птичьей стаей
Мою неотъемлемость, мая
Судьбы и праздника, се зная.
Я есть тот лес непроходимый,
Гора, что высится так зримо,
Моя земля, простор родимый,
Все, что вокруг, неотторжимо.
Я есть
© Copyright: Борис Коба, 2023
Свидетельство о публикации №123030501618
Свидетельство о публикации №123030501618
Рецензии