Гению в парадной мантии

О, не надо, не надо вымыслов —
небо в платье дождями вымокло,
и гуашь с тонкой кисти молнией
расплескалась на синий шёлк —
сосчитать бы твои все странности
голосами холстов гортанными
до луны, до поры, до времени,
чтобы в бездну страстей не влёк

безудержно талантом признанным
отражением, эхом, призмами
с преломлёнными швами лунными
на запястьях холодных рук.
Словно гений в парадной мантии,
всё любезнее, всё галантнее
приглашаешь на пуф у зеркала,
и немеет весь мрак вокруг.

Может, я поддаюсь иллюзиям,
может, вдохом твоим контужена,
может, жизнь ничему не учит нас,
и ты ночь в толокно растёр
с ароматом духов и творчества,
и то прямо, а то уклончиво
отвечаешь на вызов безднами
двух бескрайне святых озёр. 

И персоной нон грата мнительность
восседает на месте зрительном —
тот же ряд, тот же жест и мания
то унять, то усилить раж…
Я считаю тебя по выпадам,
по метафорам в соль досыпанным
неприлично достойной пассией
будоражить,
пьянить,
сражать.