Дым опускается к земле,
Как одеяло на ребёнка,
Но одеяло слишком тонко,
С утра мороз навеселе.
Взгляд упирается во взгляд,
Такой же свежий, будто новый,
И, кажется, на всё готовый.
В сравненьи с ним слова молчат.
Пустынен уличный пролёт,
Машины придают нам силы,
И от утробы до могилы
Мы продвигаемся вперёд.
Но и потом душа живёт.
Да, смерти нет. Душа живёт.
Там просто новый поворот
И Божьей вечности полёт.
Дым
© Copyright: Тарас Борозенец, 2023
Свидетельство о публикации №123030406805
Свидетельство о публикации №123030406805
Рецензии