Пропасть на Гороховой

Как в сказке писателя, где я главный герой,
Не хотелось мне быть безобразно задушенной 
Твоей бледной, усталой и холодной рукой,
И очнуться весной на большой на Конюшенной.
 
Мне бы лучше сбежать, лучше вниз по Литейному,
По следам, да по крошкам в уставших парадных,
Мы немного повздорим, но так, по-семейному, 
Панихиды не будет, много слов безвозвратных.
 
А дальше по Невскому, сквозь толпу. Вскользь твой шепот, 
Мне напомнит о том, что бежать – это грязно,
Это словно увязнуть, затонуть в глухих топях,
Не расходуй зря вздохи, дышать скучно, напрасно.
 
Тут нельзя обернуться, ты дышишь в затылок, 
Здесь стокгольмский синдром, я признаюсь, приятно. 
Мне на улице Думской средь грязных курилок, 
Ты напишешь стихи, непростительно складно. 
 
И, в итоге, останется под конец просветиться
На Красноармейской подавиться эпохами
Необратимых событий. И постараться смириться.
Мне покажется верным пропасть на Гороховой.