Мы будущие

Тревожно. Скулящий снег тычет холодным носом в лицо. Не понимаю.
Как будто жалуется он на что-то, а рассказать не может.
Углы домов сглажены, обёрнуты внутрь. Дороги асфальт подгибают,
Как дремлющий кот лапки. На коже
Запах без запаха. Ровное чисто. И сразу
Наступает спокойствие родниковое.
Прохожий парнишка бормочет что-то о баре. Дольше года не была ни разу,
Да и желания нет хоть какого-то.
А вот воздух... Так вкусно пахнет - ничем и тестом.
Всех отодвинуть, всё отодвинуть - только о важном.
О том, что фашизму не должно на земле остаться места.
О том, что люди живут и жить хочет каждый.
О том, что открытая правда это победа.
О том, что заокеанские крысы боятся,
Что их трясёт и они будут искать где бы
Переиграть или сбросить под стол карты...
О том, что нежной волной прозрачной
Тянется наш эгрегор, ребят охраняет.
О том, что открывается белый лист дальше,
А прошлой картины пейзаж ещё остывает
После горячей печи - так появятся краски.
Дальше надо рисовать нас новых
Миллиардам рук большого мы... Этот запах - база,
Нежное, лёгкое начало миро и слова...
И всматриваешься, всматриваешься - там силуэты.
И все улыбаются, взявшись за руки хороводом...
Это запах больше, чем победы...
Это неповторимый звук Божьего небосвода...