Рифмоплёт

Поэты ходят пятками по лезвию ножа,
И режут в кровь свои босые души!
Владимир Высоцкий.

Один чудак на букву ЭМ.
Так запросто, назвал себя Поэтом.
И дело в общем то, не в том.
Но он других – стал унижать при этом.
Ну, как то это – не по нраву...
В стихосложении он дока, спору нет.
Но возвышать себя, втоптать других в канаву.
В ответ – на ум пришёл, такой куплет...

Мне Винни - Пух понятнее Нерона.
И Розенбаум да Высоцкий, будто ростомер.
Псалтырь Давида не мешала его трону.
И многие, берут с него пример.

Да, нет?
Возможно, не поэт...

Не Лермонтов и не Шекспир.
Конечно – и не Байрон и не Фет.
Мне не дано от Феба,
Белокрылых Муз и Лир.
 
Так и пишу, не для приплода.
И не кому то, там в угоду.
А просто в рифмы, складываю мысли.
И задаю им такт, ну чтоб мозги
не скисли.

Быть может, получается фигня.
Так проще и так лучше, для меня.
В ответ на грубость, надо бы смолчать.
Но справедливость, требует сказать...

Речь ваша, будто афедрон фонит.
И слог хромой, не в такт и пресен.
В обёртку, упакован внешний вид.
А генотип пустой – не интересен.