Она не свет, но ей подвластны даже тени
Она не звук, её боится тишина,
Она перила для других, но не ступени,
И многогранна, как осенняя весна.
Она и холод, и горящая пустыня,
Непредсказуемая, в этом что-то есть.
Она как книга, от которой сердце стынет,
Но никому не удалось её прочесть.
Она сознание, религия и вера,
Она вселенная, в которой звездопад
Не для желания, а экстренная мера
Её мерцания в пространстве, наугад.
А мы всего лишь ошалевшие людишки -
Песок, что ветер по планете разметал.
Лишь единицы промелькнут секундной вспышкой,
И лишь оплавленных любовь возьмёт в астрал...
Она
© Copyright: Андрей Строк, 2023
Свидетельство о публикации №123030400223
Свидетельство о публикации №123030400223
Рецензии