Печально мне, со мной бывает так весною...
С ручьём, бегущем по тропе, катились тучи,
И белобрысы, и черны - посланцы Бога,
И нет красивей для души, чем лик дремучий,
Я не желаю для себя конца иного,
Чем у бурлящего ручья - приткнётся к морю,
А я то, словно дурачок, с собою спорю.
И нет бы, вслушаться в шумы, кричу победно,
Мол, я то жив, я - человек, во мглу с разбега,
И бабье лето потерплю, хоть духу вредно,
А ты лишь только тень моя, моё ты эго.
Коль я умру - и ты умрёшь, не спорь со мною,
Законы райские, увы, тому виною.
Журчит и пенится ручей - весны творенье,
Видать, в душе её печаль, иль всё же...нега?
А я упрячу перед ней своё смиренье -
И будь что будь... леплю стихи свои из снега.
Весны начало...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123030401108
Свидетельство о публикации №123030401108
Рецензии