Боль

Описаны реальные события.

Вы в этот день проснетесь рано,
До первых признаков зари,
Когда косматые туманы
Ещё пушат хвосты свои.

К столу на ощупь подойдете,
Отыщете свечи огарок,
И огонёк, что вы зажжёте
Вначале будет очень ярок.

Когда глаза к нему привыкнут,
В дрожаще-жёлтой полумгле
Начнёте вы читать молитву
Об упокое, вечном сне

Того, любимого, родного,
Чьё фото в рамке под стеклом,
К себе притягивая снова,
Напоминает о былом:

Как он родился очень тёмный,
Потом как быстро посветлел,
Как всё сопел в кроватке сонный,
Как умываться не хотел,

Как ложка в зубках застучала,
Впервые встав, как закряхтел,
Как ел вначале очень мало,
Как вдруг коклюшем заболел.

Уроки в школе, безобразья,
Что пацаны порой творят,
Кому-то первое признанье,
А вот уже он и солдат.

Молитвы слог всё тише, тише,
Недвижный взгляд всё тяжелей.
Официозный голос слышен,
Становится он всё сильней.

Как будто капли из-под крана,
Его слова пронзают мозг:
«…Правительства … Афганистана …
О мире, дружбе … введён … войск».

А в письмах: «Мама, всё в порядке,
Для многих здесь мы – шурави.
Пока ещё живём в палатке.
Суставы береги свои».

И всё описывал пейзажи,
Их буйно-раннюю весну,
Как тень горы вдруг синью ляжет,
И хоть бы слово про войну…

Отбросив прочь оцепененье,
Вы соберёте в узелок
Его любимое печенье,
Конфеты, яблочный пирог

И помянуть его пойдёте
К святым теперь для вас местам,
И фотокарточку возьмёте,
Чтоб рядом был, а то ведь там…

На обелиске нет портрета
И нету вазы для цветов –
Разбила их прошедшим летом
Орава нелюдей-юнцов.

Разбила просто для забавы,
Кидая камни, кто точней,
Соревновались: левой, правой:
«Бросай с оттяжкой – так верней!»

Вы, к счастью, это не застали.
Увидев страшный результат,
Осколки бережно подняли
И молча побрели назад.

Собрав в кулак остатки воли,
Без боли – только пустота –
Вконец раздавленная горем
К своим стремились воротам.

Лишь во дворе звериным воем
Зашлись в безудержной тоске,
Сжав кулаки почти до крови,
До ломоты в седом виске.

Хоть говорят, что время лечит,
Но эта боль всегда саднит,
И давит тяжестью на плечи
Пустой кладбищенский гранит …

Ваш мир взорвала похоронка
В такой же день семь лет назад,
Семь лет стоит у вас иконка,
И столько ж длится этот ад,

Когда душа не в состояньи
Смириться с болью и тоской,
Когда усталое сознанье
Вопрос тревожит вековой:

А кто мы – звери, люди, боги?
И как живём, и как умрём?
Великодушны иль убоги?
В себя ушли? Горим огнём?

За что безвинно гибнут люди?
Как нелюдей выносит свет?
Доколе жить так страшно будем?
Для вас теперь ответа нет…