Страницы книги-жизнь

Давно исписаны страницы.
Понятен смысл и сюжет,
Но эпилог лишь вереницей
Всё тянется на много лет.

Что это было, очерк? Повесть?
А может басня иль роман?
Сплошная неопределённость,
Где совесть, правда иль обман.

А в книге чувства в монологе...
И для кого то часть души,
А для кого то слишком много
Пустой и нудной болтовни.

Кому то нравятся поэмы,
Кому то лёгкие стихи,
А кто то пишет эпиграммы,
Чтобы смеяться от души.

Быть может в этом мире бренном
Мы все герои разных книг?
А лучше авторы нетленных
Романов, повестей, легенд.

Глава сменяется главою,
И жизнь  сюжеты создаёт:
То плакать хочется порою,
То чувства просятся в полёт.

То любишь осень, то весну,
То рад закату, то рассвету.
То смотришь фильмы про войну,
Забыв про солнечное лето.

То вдруг срываешься к морям,
Захлопнув жёлтые страницы,
А эта книга даже там
Пытается сквозь сон пробиться.

Морская соль по коже гладит
Волной, касательно души.
И если сердце шепчет... хватит...
Ты эту книгу заверши.