Ну, может, хватит отдыхать?
На целый год уснул ты, что ли?
Проснись, мой мозг. Давай пахать.
Вот поэтическое поле.
Я авторучку достаю
И чую – мысли заржавели.
Ты долго дрыхнешь, мать твою,
Хотя живёшь не в Куршавеле.
Да и перо – тебя тупей.
Его словесным наждаком бы.
Остатки снов, как звон цепей,
Нести придётся в катакомбы.
Пускай извилины ведут
Слова под звёзды небосвода…
Оковы тяжкие падут,
Свобода примет нас у входа.
Мой мозг
© Copyright: Владимир Шостак, 2023
Свидетельство о публикации №123030202611
Свидетельство о публикации №123030202611
Рецензии