На первое марта

Солнце в окно.
Снова март на дворе.
Вечно одно:
Что игра детворе -
Мне и рубеж, и отчет, и черта
Мне за прошедшее "завтра" счета...
Ветер - не в счет,
Ветер тот же, что был,
Солнце...
Всё тот же из листьев настил
Вновь открывает растаявший снег,
Таже капель, и ручьёв тот же бег.
Так же со счастьем смешалась печаль.
Густо сокрыта туманами даль.
Что же ты есть, наконец, Человек,
И для чего проживаешь свой век?
Птицы на ветках весеннюю песнь
Наперебой распевают гурьбой.
Что же ты есть - что зовёшь ты собой?
Где притаился желанный ответ?
В Сердце? В Душе?
В, зажигающей свет,
Первой секунде на этой земле?
В сдавшемся старом седом феврале?
Всё же опять это солнце в окно
Мне для чего-то сегодня дано.
Дан этот день с ароматом весны,
Радости, боль, и реальность и сны...
Нужно-ль тогда эти смыслы искать
Вместо того, чтобы
З д е с ь   П р е б ы в а т ь...