***

Мне почти семь. Дом. Деревня и дядя.
Нет ни забот, ни хлопот (есть мечты).
Пульс учащён. Я по полю не глядя,
Дыхание сбив. Да и ноги босы.

Август горяч. Впереди сенокос.
Солнце ловлю руками.
Ранее был на черёмуху спрос,
Угощала бабушка пирогами.

Август прошёл. Мне уже ровно семь.
И в бантах белокурые волосы.
Солнце печёт. Так хочется в тень.
Держу гордо я гладиолусы.

Лето. Зной. Я Бунина читаю.
За окном двухтысячный идёт.
Десять лет я в августе справляю,
Мама за арбузом мне пойдёт.

Мы с ребятами играем во дворе,
Яблоки откуда-то нарвали.
Следующей водить, наверно, мне
(я б хотела, чтоб меня поймали).

Шестнадцать мне. Есенина читаю.
На первые свидания хожу.
И почему-то, людям я не доверяю.
Отрезала давно свою косУ.

Стихи пишу. Вернее, начинаю.
Исписан черновик (и не один).
Потом, вмиг отпускает. Я мечтаю.
Закончен день. Он был сегодня длин.

И снова август. Двадцать шесть.
Уже два года статус мамы.
В разводе. Ненавижу лесть.
Ночью зализываю раны.

Мне двадцать шесть. Я вновь студент.
Мечусь теперь меж городами.
Сложен давно менталитет
(его я строила годами).

Тридцать один. По прежнему пишу.
И, как в шестнадцать, людям я не доверяю.
Хорошее в плохом я нахожу.
И никогда себе не изменяю.

Тридцать один. Родители стареют.
До сих пор храню я те черновики.
Чернила там слегка уже тускнеют,
Словно со временем я наперегонки.

Скоро август. Мне будет тридцать два.
Счастье рядом, а не за горами.
Я никому ничего не должна,
Всё в моей жизни своими руками...