Не увидел жизни настоящей.
Не построил дома у реки.
Как последний в мезозое ящер,
Погибаю на скале тоски!
Ничего не сбылось из предчувствий,
Не открылись ширь и вертикаль.
Жизни величайшее искусство
Ремеслом отталкивалось вдаль.
Приходил с работы злым и тёртым,
И глядел с иного рубежа,
Как тепло висит над тем курортом,
Где личинки ангелов лежат.
И тогда бывало очень страшно,
Но не за себя. За озорных,
Маленьких, наивных, бесшабашных,
Колченогих сменщиков моих.
И мизинца детского не стоит
Ни мечта, ни слава в серебре.
Безпромилен в сердце алкалоид
Славной тяги к самому себе.
Длится магнетизм. Полоска света
Головы затянет батискаф.
Можно быть прекраснейшим поэтом,
Ничего вообще не написав!
Про любовь
© Copyright: Максим Грановский, 2023
Свидетельство о публикации №123030103006
Свидетельство о публикации №123030103006
Рецензии