Огород занесло сугробами,
На дворе, минус двадцать пять,
Ждут добычи своей микробы,
Ждет весны с наслажденьем зять.
Эх, соскучились руки по тяпке,
И зудит в предвкушеньи хребет,
Без навоза, на сердце зябко,
Без компоста, радости нет.
Надоело сидеть в жилплощади,
Так и тянет, выйти в субботу,
И при личном присутствии тещи,
Засадить, все пятнадцать соток.
Чтоб картошки, мешков сорок восемь,
Им, на пять человек, в самый раз,
Чтоб солить огурцы всю осень,
И следить, чтоб не дергался глаз.
Чтобы яблок насыпалось столько,
Что от вида вдруг стало тошно,
Не забыв отдать куму Кольке,
Что насушены в позапрошлом.
Ведь не зря же он, ложкой столовой,
На работе, в поездке, в кровати,
Уплетает икру кабачковую,
И грустит - снова банок не хватит.
Беспокойный зять
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123022809100
Свидетельство о публикации №123022809100
Рецензии