Бог есть любовь

осень особо сурова, птицы летят на север,
крылья покрываются целительной изморозью.
я покусываю четырёхлистный клевер,
удача обустраивает мне ложе в невесомости.

когда понурый таксист, протирает от дождя стёкла,
я вспоминаю дни, когда на мне был лишь ты и крестик, белое золото.
я тогда гордо провозглашала себя принцессой мёртвой,
и доказывала слабым, что не боюсь ни тоски, не холода.

сейчас доказываю, что без повода, можно пальцем крутить французское солнце,
чтобы скорее оно превратилось в московское серое.
мы спорим кто, кого первый осмелится и коснётся,
говорю я, а он верит мне.

как объяснить деве без матери,
что Бог есть любовь и мы есть любовь
и любовью этой делится не с каждым следует.
здесь, как при первом тосте, дело лишь в скатерти,
как постелешь, так в твою речь до глубины и дрожи уверуют.

тяжелеет шапка Мономаха,
боюсь людей не познавших усталости от побед.
я рву на себе несчастливую рубаху,
и надеваю на свидание, расшитый, женственный корсет.