Поэты пишут в пустоту...

Бывает время откровений,
Когда мы честно говорим
Про всю изнаночность явлений,
О чём, как правило, молчим.

Я всё скажу начистоту,
Раз предоставился мне случай:
Поэты пишут в пустоту,
А у прозаиков - не лучше.

Кто собирает полный зал,
Кому цветы, аплодисменты?
На что народ билеты брал,
И кто даёт дивертисменты?

Известен развлечений вал:
Футбол, хоккей и рестораны,
Где кто-то что-то напевал
И танцевал, немножко пьяный.

Ещё девицы на шесте
Для заведений подороже.
Да подворотня в простоте,
Где, напиваясь, бьют по роже.

Но где кочует интеллект,
И где прибежище поэтам?
Поэт - отыгранный субъект,
Он должен чётко знать об этом.

Где стих звучит - там старики,
Хоть иногда заскочат внучки...
Для молодёжи - не с руки
Вникать во творческие штучки.

Они исследуют смартфон
И говорят "я вся такая".
Они просты, как перезвон
Колоколов, их жизнь другая.

Наш средний возраст простоту
Впитал, как запах винно-штучный.
Поэты пишут в пустоту,
А у прозаиков - не лучше.

Дай Бог, чтоб ошибаться мне
В таком прогнозе и сюжете...
Враньё, что истина в вине -
Она в душЕ и в интеллекте!