Мама

           * * *
Встречать меня умела так лишь мама,
Часами ждать со школьного двора.
А я, футбольный мяч гонял упрямо,
Хоть знал, что мне домой идти пора.
А мама ждёт, и суп стоит на печке,
На свежий хлеб поглядывает кот.
А я, в игре или поближе к речке,
А мама сына терпеливо ждёт.
Чего там ждать, к концу учебный день!
И с грохотом упала парты крышка.
И я, взяв ранец за один ремень,
Бегу к воротам с мячиком под мышкой.
Я вспоминаю мамины глаза,
А в них укор, хоть и с улыбкой милой.
Сказать ей так хотелось, что нельзя
На школьном поле с порванной штаниной.
Потом стихи и первая любовь
И школьный ранец, не один, а двое.
Носил в другой район, где бился в кровь,
Кто за неё  готов был тоже к бою.
Она была красива и умна,
Её отец был первым в городишке.
Я для него лишь местная шпана,
Да и одет в обычное пальтишко.
Потом, мы переехали на юг.
Там где тепло, где фрукты, где есть море,
А я, с тоской в многоэтажное окно
Смотрел и вспоминал свой школьный дворик.
Потом привык, и закружила жизнь,
И Армия, и института книжки,
Коль стать ты хочешь кем-то, знай, держись!
Не скучно было в юности парнишке.
Когда я снова приезжал домой,
Уже был опыт жизненный и важный,
Но вечерами с мамой все одно
Велись беседы, только лично, наши.
Бывало, говорили ни о чём
И книжки обсуждали мы всё те же,
А я, с футбольным, кожаным мячом
Ещё гонял, но с каждым годом реже.
Казалось, жизнь идёт себе вперёд,
А мы живём и вовсе не стареем.
И детвора моя из года в год
Непросто в рост идёт - она взрослеет.
И я, теперь у маминых дверей
Стою не часто, а порой случайно.
Но внуки есть и им не скучно с ней,
Им книжки вновь откроют свои тайны.
Никто меня так больше не любил,
Как моя мама, будучи живая.
Теперь брожу один среди могил
Ищу тот «домик» где лежит родная.
Родная и любимая душа,
Что в облаках, наверно, отдыхает.
И может быть, там тоже, не спеша,
Все те же книги господу читает.
Мам, если сможешь ты меня прости!
За те росинки с выплаканным счастьем.
Я уж седой и с возрастом большим,
Да, и успел с инсультом пообщаться.
Давно в разводе, дети за бугром,
Живут себе, но думаю, что помнят
Твои блины за праздничным столом,
Твою любовь, твою улыбку, скромность.
Я тоже, не обиженный судьбой
И в ЗАГС мы с ней подали заявление.
Она красива, и у нас свой дом,
Мы любим с ней читать стихотворения.
Прости, забыл сказать, что я поэт,
Да и она немного пишет тоже.
Мне с ней опять милее белый свет
Поэту этого, ведь, не хватает все же.
Я написал ей множество стихов
И каждый стих она считает важным.
У нас живут букеты из цветов
И чудо-печка хлеб печёт домашний.
Бывает, мам, я мыслю ни о чём,
Не трогает меня печаль, забота,
Когда листаю старенький альбом
Где я с тобой на чёрно-белом фото.
И знаешь, мама,  я ведь не сказал,
Хочу признаться  всё же наконец-то,
Я первый стих тебе свой написал
Ещё тогда, в своём счастливом детстве!

P.S.Моё первое стихотворение.
    http://stihi.ru/2015/09/03/2515


Фото 26.04.1968г., Железнодорожная станция, п-ка.Новобирюсинск.
Я и мама, едем в Крым на летние каникулы к деду Мише и бабушке Кате.