Прости

Прости, простите то часы
и стрелки вроде коротки
а гирьки подняли носы,
но тики, тики так кротки.
Давно я их не заводил,
но оглянувшись, где я был…,
а за окном дымок кадил,
парит из стареньких стропил
и в холоде газетных строк
есть мыло, пена, уса клок,
и ясли, и святой пророк,
и для натуги оселок.
А где же счастье, я забыл,
кто веру сектами побил,
а может ангел шестикрыл
водой живою окропил,
Да нет, любовь не провода,
она как чуйка, в два крыла
разлука, даль, всё поезда,
кровавый бунт ты прижила.
Считай шаги, свои, чужие,
соседний лай на этаже,
всё это судьбы, но другие,
и может даже в неглиже.
Своё ищи на полустанках,
где росы слёз из под колёс,
и всё расскажет вам тальянка,
бросая ноты в тихий плёс.
А здесь паук, да на Неглинке,
за шкафом книжным – гражданин,
он прочитал уже картинки
и мушек вынул из штанин.
Он в зеркале пустом дрожит
перебирая струнный гриф,
латиницу ногой крестит
вот спрятался за шторки риф.
И словно цензор ищет рифмы,
из них плетёт рекламы нить,
в букварь пропишет афоризмы,
что б крови автора испить.
Прощаемся почти глухие
у побирушек на пути,
мы не подвластные стихии,
звезда полночная свети.