Один лишь звук на поле перед лесом,
Лишь шёпот, шум размеренной косы,
О чём шипит? Я этого не знаю;
О зное солнца, облаке белесом,
О тишине в ленивые часы -
Поэтому лишь шепчет, не гремит?
Нет, это нe подарок лёгкой феи,
Нe эльфа клад, добыча золотая,
Ведь только правда жизни нас пленит,
Печаль того, что скошено в рядах,
Где травы, где цветков надломленные шеи,
(Ятрышников), зеленых робких змей.
Вот этот труд, в его благих мечтах.
Вот то, о чём шептать косе моей.
Косьба - Роберт Фрост
© Copyright: Борис Старосельский, 2023
Свидетельство о публикации №123022803935
Свидетельство о публикации №123022803935
Рецензии