Когда в душе поэта-сплин...

/На стихотворение Игоря Чуйского "
Белый дым" /

Когда в душе поэта - сплин
И облака, как белый дым,
Туманят мысль, -
Всё ж на листок строкой мольбой
Ложится стих его земной,
Пленяя высь.

И удивляется звезда,
(Что следует за ним всегда),
Его тоске:
Хранит Господь поэта дар,
Неся его в небес алтарь,
Веков реке.

О чем бы не писал поэт,
В строке струится звёздный свет,
И на века
Творит стихов высокий стиль
Пером из ангела двух крыл
Его рука.

Оставь печаль свою, поэт, -
Ещё твоей судьбы расцвет -
В зените лет.
И ангел твой, тебя любя,
Усталого коснувшись лба,
На все вопросы даст ответ.

Чернил прольются небеса,
(Вновь вдохновение неся).
Растает дым...
И хлынут строки дум и грёз.
С души слезой дождей и гроз
Омоет пыль.

Лилия Коваленко
8 февраля 2023г.
Из цикла "Поэту"

*********

БЕЛЫЙ ДЫМ
Пал облаками белый дым,
где с полным небом на один,
пустого света блудный сын
мотает срок.
На память с обветшалых крыл
слиняло пухом всё чем был,
и нету перьев и чернил
на пару строк...
Латает дыры высота,
вся через край сполна пуста
И снова жизнь читай с листа
спеша взахлёб.
Пусть жизнь не учит, смерть не врёт
и то не чай, и то не мёд,
а может быть наоборот,
и так по гроб.
С подола платья в аккурат
стряхнуло небо звездопад,
и всё тебе, и свят,
свят,
свят
опять на стол...
И всё твоё, а что не рад,
и бог не сват, и чёрт не брат,
ты снова в небо вперил взгляд,
как под подол....
Смахни бездумно со стола
никчемный сор добра и зла,
и вновь ни пуха, ни пера,
катись к чертям...
И не из брёвен и камней,
а твой из рёбер и костей,
самим собой (и как ничей),
построен храм.
Как будто небыль или быль,
лёг не в размер высокий стиль,
вдыхаешь ангельскую пыль
дорожкой строф...
Так почему не валит с ног
хвалённый кайф убойных строк?
А ты немой, как юный бог
и нету слов...
Окстись! Куда ж ты? Обернись...
в грядущем стих сверстает мысль,
простёрта облачная высь
листом пустым
Куда ты? Обернись, постой,
пустая вечность за тобой,
разверзшись бездной голубой
пьёт белый дым...
В. И. Ч.

#ИгорьЧуйский

08 02 21