На террасе

На террасе, тенью чужого заката,
я впиваюсь беззлобно в намек рассвета.
Чуть поодаль, риторику пудря матом,
о душе и высоком скулят поэты.

Я сижу за столом. Шевелю ногами,
подуставшими нынче от снов бетона
и рисунков асфальта. Недавно камень
подобрал как причину для дна поклона.

Разворот настоящего виден ясно
даже в мерзкий февраль, если март не просит
озаботиться чем-то почти прекрасным,
но манящим обратно в чужую осень.

На столе что-то терпкое. Просит выпить.
Я ведусь, изнывая от талой скуки,
покрывающей землю подобно сыпи.
Как не выпить? Зачем же тогда мне руки?!

Ремесло позволяет играть со смыслом
даже там, где его испокону нету,
ибо суть мирозданья совсем не в числах,
а в иллюзии букв в зеркалах сюжетов.

Подлечиться бы песней… Иль, может, криком…
Что за свинство - покой раздавать в пилюлях?!
Или сахар для чая в бумажных стиках…
Или солнце в безумной жаре июля…

Перекрестки-распятья вбивают громко
проржавевшие гвозди тоски в ладони,
все пытаясь исправить мои поломки,
что случились в процессе дурных агоний.

Я растерянно щурюсь, чуть глянув в небо.
Вроде, птицы там плыли… а, может, души.
Попросить, что ли, черствый кусочек хлеба
закусить? Только, кто меня будет слушать…

Резвых любят, а я - далеко не резвый,
и погоня, увы, - не мое, а значит
остается колумбия в старой джезве
да смирение с тем, что нельзя иначе.

Так что, буду сидеть на своей террасе
да хлестать что-то темное из стакана,
коль уж вечность вмещается даже в часе,
запакованном мной в темноту экрана.