Ночной разговор

Часы стандартно, по клише,
Штампуют время чётко
И, нарушая тишину, желанный гонят сон.
Тоскливо что-то на душе,
Грусть действует, как водка,
Тупая головная боль идёт за ней вдогон.

По потолку гуляет тень
Неясного виденья,
Порывы ветра за окном с крыш сбрасывают снег,
И в кепке, сбитой набекрень,
Исполненный презренья,
С комода смотрит на меня известный человек.

Не пью совсем я, не мастак,
Но вкус во рту поганый,
Пульс дятлом долбится в висок, свивая боли нить.
Засунув руку за обшлаг,
Оратор чуть картавый,
Пропагандирует свой взгляд на то, как надо жить.

«Жаль, батенька, Вы не боец,
Не пролетарский воин,
В вас жив гнилой либерализм, силён мещанский дух.
Штык-слово, право, молодец
И доблести достоин,
А Вы боитесь говорить о спорных темах вслух.

Когда в семнадцатом году
Добыли мы свободу,
Рабочий класс заводы взял, а землю мужики.
Ведь лозунг тот, что был в ходу
Звучал: «Вся власть народу!»,
Давал нам крылья за спиной, нёс планы, велики.

Мы шли по лезвию ножа,
Торя свою дорогу,
Не ошибается лишь тот, кто на боку лежит.
Враги, пугая и визжа,
Вредили понемногу,
А в обескровленной стране всего был дефицит.

Дух россиян неукротим,
Деяния достойны.
Великой сделали страну, пускай ценой потерь.
Был занавес вокруг глухим,
Мешали жизни войны,
Всё пережили, всё смогли. И где же всё теперь?

В России снова деньги, власть
У созданной элиты,
Заводы вновь у богачей, где хлеб рос – сорняки.
Как можно было так упасть?
Дела отцов забыты
И помнят - был могуч Союз - одни лишь знатоки».

Что ж, возражать, желанья нет,
Вождь пролетарский точен.
Момент текущий видит так из Мавзолея он.
Стучат часы, блуждает свет
Среди февральской ночи,
А в голове пульс бьёт в висок, прочь прогоняя сон.
                Февраль 2023 г.