Нам кажется, жизнь перепишем
По-белому, с черновика,
Друг друга совсем не слышим,
И всё «на потом», «на пока».
Живём на бегу и наспех,
Из дома и в дом – по звонку,
Ни горе не делим, ни счастье
И прячем под маской тоску.
Клянёмся без тени сомнения
И любим не так и не тех,
Не ищем в поступках значения,
Не ценим чужой успех.
Вот так и живём, как умеем,
Откладывая на потом,
Уверены, что успеем…
(Подумаешь, задним числом).
Такой ерундово-пустячной
Ещё не казалась весна…
Но что-то особенно важное
Хотела сказать нам она.
Черновик
© Copyright: Валентина Мусанова, 2023
Свидетельство о публикации №123022709170
Свидетельство о публикации №123022709170
Рецензии