Мне не понять вот этих вот стихов...

Мне не понять вот этих вот стихов,
Которые без рифмы и без слов,
Которые практически без ритма.
Которым суждено промчаться мимо,
Не угодив и в бровь, не что что в глаз.
Я их встречала триста тысяч раз,
А может даже больше их встречала.
Но, не читала и не замечала.
Мне эта современность ни к чему.
Она мне не близка и не приятна.
И эти вот стишочки почему
Наружу вылезают - непонятно.
И каждый что - то пишущий, при этом,
Себя мнит или Богом, иль Поэтом.

Мне нравится писать и лицезреть
Все образы, восходы и закаты.
Не умереть в стихе, но постареть,
Иль юной стать, какой была когда - то
На час, на три, на вечность или год.
В моем стихотвореньи, как в нагом
Младенце ярко светится душа.
Она не хороша, но человечна,
А, может, для кого и хороша,
А, может, для кого - нибудь и вечна,
Кто их читает (или же жуёт
Как самый вкусный, самый сочный плод).

Мне не понять стишочков в наши дни.
Их будто бы не пишут, а глотают,
Как будто омертвевшие они.
Не все, ведь и хорошие бывают.
И это, право дело, как алмаз.
Хорошие встречаются нечасто,
Но если уж влетел такой вот в глаз,
То стал там жить свободно и цветасто.
Так что мне делать, если же они
Уж дефицитом стали в наши дни?