Дым проводов соленых
проводами зимы
ранит мою влюбленность...
той, что зовешься - Ты.
Ты меня не сломила,
жизнью опять согрев.
Белые лил чернила
мысленностью дерев.
Ты обещала больше,
облаками зажав.
Падали прежде ночи
Лондона города.
Лист поездов маячит
шорохами луны,
солнышко не запрячет
нервов твоих струны.
Личико твое белое
скатертью от ресниц
время твое доделало,
падая на карниз.
Я люблю твои ветоши
кончиком алых губ,
может быть и не встретишься...
Был я когда-то глуп.
Детство - не однозначное
прыгает из светлиц.
Сколько голов затрачено,
чтобы осталась мысль?
Только тебя влюбленную
не обнимать - любить,
стены коснуться сонные,
выдержав крики - стих.
И улыбаясь утренне,
я отдаюсь заре,
волосы твои спутанны
нравится путать мне.
Двадцать седьмое февраля 2023 год.
Волосы твои сонные
© Copyright: Михаил Кубекин, 2023
Свидетельство о публикации №123022705626
Свидетельство о публикации №123022705626
Рецензии