Родная мать простит, прижмёт,
И обласкает взглядом,
Хотя заблудший сын не год
Болтался где не надо…
Искал он выгоду, успех
За тридевять земелья;
Былое поднимал на смех
С досады ли, с похмелья.
Но надо же! – не повезло!
Там стал он второсортным…
Тогда-то к дому понесло –
Пришёл он с кислой мордой.
Понятно – мать!.. Отец родной
Руки не дал, не обнял!
Из-под бровей метнул огонь,
Сказал он исподлобья:
- Твой выбор сделан уж давно,
Ты высмеял святое!
На сердце очень тяжело –
Мы этого не скроем!
В беде нас, в трудный час забыл,
И дом родной не вспомнил.
Иди туда, где раньше был!
Не сын ты нам – запомни!
Ты высмеял святое!
© Copyright: Татьяна Блажнова, 2023
Свидетельство о публикации №123022705579
Свидетельство о публикации №123022705579
Рецензии