К водной глади склоненная ива
на туман акварельный легла,
как неверная нежность красива,
будто спящая правда гола.
К ней из омута истово тянет
две коряги затопленный ствол,
ибо дерево смерти не вянет,
цепенея от каменных смол.
Дай мне отдыха, ива живая,
плеском листьев в пруду поделись.
Жив ли, мертв ли, сухая ль трава я –
пусть смежит мои веки твой лист.
Больше нет ни добра, ни покоя
край мой злобою взорван чужой.
И не знает земля моя, кто я:
кровь на ране, на коже ожог?
Ничего за туманом стыдливым
не придумало солнце, любя.
Лишь оплакивать выпало ивам
нынче Бога, а завтра себя.
Ива
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123022704295
Свидетельство о публикации №123022704295
Рецензии