О Поэте и Поэзии. Цикл стихотворений

1.
Привет тебе, мой гость нежданный,
поклонник мой непостоянный
(вполне законченный эстет)!
Витиеватостей престранных,
невнятных образов туманных
готовлю для тебя букет.

В годину прелестей обманных
поэт персоной нежеланной
влачит судьбины горький след,
но даже в этом мире бранном,
как в лабиринте окаянном,
мне есть кому подать совет.

Когда б талант мой первозданный,
природой мне и Богом данный,
преобразился бы во свет,
то я, без скромности жеманной,
светил бы людям неустанно.
Но это – тайна, tet-a-tet.



2.
Поймать лучи живого света –
задача всякого поэта.
Но хрупкий образ поместишь ли
в тугой корсет четверостишья?



3.
Стихи, как воду из колодца,
нельзя до дна опустошить.
Лучи полуденного солнца
не смогут чувства иссушить.

Уж влаги пролито немало,
лишь потому живут  цветы,
но я готов начать сначала
во имя вечной красоты.

Душе положено трудиться –
пусть сердце вскачь и руки  в кровь.
Из глуби недр живой водицей
стихи восхлынут вновь и вновь.



4.
Я делаю подступ не раз и не два,
пытаясь связать несвязуемый план.
Поймать мыслеобраз сумеешь едва:
неяркая вспышка, и снова туман.

Я в этом тумане брожу с давних пор,
как будто по минному полю сапёр.



5.
Поэту заземлённых сфер
не нужно чувство перспективы.
К познанию земных химер
его направлены мотивы.

Сей ежедневный балаган
он видит, словно откровенье,
страстей безжалостных дурман
вдыхая каждое мгновенье.

Нога не ступит за порог,
и глаз не видит дальше носа.
Сокрытый вытравлен порок,
и в нём цена всего вопроса.

Лишь только в редких ярких снах,
что снятся летними ночами,
его возносят на крылах
Великой Матери печали.

Но, просыпаясь как в гробу,
в плену бельмастой ночи белой,
клянёт поэт свою судьбу,
и, мнится,  плачет неумело.



6.
Сочинить ещё стишок,
замолить ещё грешок,
обронить ещё денек,
как с мизинца перстенёк.

Как по капельке вода,
время льётся в никуда,
наполняет  сердце грусть -
мой кувшин почти что пуст.

Но гоню тоску я  прочь:
нынче вечер, а не ночь.
Память юности свежа,
время есть  для   куража.

И останется чуть-чуть,
чтоб былое помянуть,
сочинить ещё стишок,
замолить еще грешок…



7.
Красотами зимы начальной
и добродетелью зимы
восхищены. И пусть печальны
слова любви, что сеем мы.

Во тьме невидимого света,
и наяву мы, как во сне
и, обоюдностью согреты,
самодостаточны вполне.

От шумной мерзости притонов,
от блеска  их отчуждены,
живём по собственным законам
и ждём пришествия весны.

Пусть зло ликует и смеётся -
нас не затронет этот срам.
Мы не из тех, кто отдаётся
безумным средь чумы пирам.



8.
Читала поэтесса
стихи о крестном ходе.
Был слог не слишком ровен
и рифмы не вполне,
но голос в микрофоне
был ясен и свободен,
и сила чувства билась
на радиоволне.
Подумалось – такое
даётся не любому,
и, видно, вдохновенье
приходит неспроста,
и только  тем, чьё сердце
наполнено любовью,
на ком благословенье
и милости Христа!



9.
Ещё душа не старится,
я многое  могу,
пока хоть строчка плавится
в  натруженном мозгу.

Людская каша варится
на тающем снегу.
Цветёт весна – красавица
на дальнем берегу,

в лучах зари купается,
смеётся на бегу,
а мне любви желается
и другу, и врагу.

Сегодня жить мне нравится!
Ей, Богу, я не лгу.
Так пусть душа старается,
а я ей помогу.



10.
Прочти, читатель  добродушный,
моих трудов истец послушный,
сей самодельный эпилог.
Невольный подвожу итог.
Ещё немало "интерлюдий",
когда б стихи ценили люди,
я настрочил бы, было б сил...
Не вышел срок, я поспешил.

Пройдёт ли времени немало,
когда пресытясь "криминалом",
слезами "мыльными", "попсой",
читатель взор направит свой
в туман лирических исканий,
страстей высоких излияний,
где подвизаюсь ныне я,
где завершится жизнь моя.

О, мне талант едва отмерен,
но в чём я больше, чем уверен,
так в том, что искренни стихи,
пусть рифмы,  лексика плохИ.
Но в век порока, лжи, наживы
стихи мои пребудут живы.
И если их ПОТОМ прочтут,
не пропадёт "мой скорбный труд".


2005 и позднее



********************************

Рецензия на «О Поэте и Поэзии. Цикл стихотворений» (Валерий Экс)

Валерий, Вы наш ВДОХНОВИТЕЛЬ!!! А это значит, что Ваш труд УЖЕ даром не пропал!

1.

Пишу, что вижу и что слышу,
Пишу, пока не сносит крышу,
И ваших слов не жду в ответ.
Ну что мне скажете на это?
Пишу я в стол, как все поэты,
А впрочем, разве я поэт?!

И всё ж... Порой являя миру,
Стихи печатаю в Стихиру.
(Пускай труды мои малы).
И что, скажи, кривить душою,
Я жду, и этого не скрою,
Хотя бы скромной похвалы.

Всегда поэты, как атланты,
Свои используя таланты,
Потомкам оставляли след.
А я? В компании их лишний,
Лишь для души кропаю вирши,
И позабудут мой портрет.

2.

Не для затейливых кружав,
Слова используем, как спицы.
Мы пишем, чтобы нам пролиться,
Той болью, что ты сам познал.

3.

О чём писать не перестану?
О солнце, счастье, о ЛЮБВИ.
О том, как грустным караваном
Уходят в осень журавли.

О наших бедах и печалях,
О лютой подлости людской.
О нашей жизни за плечами,
Где счастье смешано с бедой.

Порой рука перо бросала,
Пегас крылатый улетал.
И сердце горестно шептало,
Ну всё, родимый, ты устал.

И всё же ... Есть источник силы,
Что воскрешает вновь и вновь!
То солнце, что всегда светило,
Источник, - Божия ЛЮБОВЬ.

4.

Порою нужных слов не нахожу.
И образов порою не хватает.
Как сквозь туман на ощупь я брожу,
А рифма, словно щепка, уплывает.
И надо б плюнуть - слово по рублю,
Но лавки нет, где б рифмы покупали.
И каменным зубилом я рублю
Строку, как изваяние из стали.

5.

Кто не пропустит ритмы строк
Через огонь печи душевной,
Не запасает страсти впрок,
В ком нету связи со Вселенной,

В ком не горит любви пожар,
Кто, как жонглёр, рифмует строки,
Кто молод, но душою стар, -
Кто щепкой, брошенной в потоке

Словесной илистой реки
Плывёт, влекомый лишь водою,
Иль, как цветные поплавки,
Что тянет рыба за собою, -

От тех лишь скрежет на слуху.
Так перемалывают ветки
И превращают их в труху...
За исключеньем очень редким.

6.

Ещё крепок корешок,
Вот о чём пишу стишок.
Только помнится то время,
Где я бегал на горшок.

Сколько воздуха в груди,
Сколько жизни впереди!
Как же это получилось,
Что я дОжил до седин?

Молодимся мы в душе,
Только это всё клише,
Танцевать всю ночь, как прежде,
Мне не мыслится уже.

Смейся, плачь, но это старость, -
Лишь писать стихи осталось,
Взор назад оборотя,
Там, где ты ещё дитя.

7.

ОНИ мечтают насладиться,
Считая стадом нас ягнят.
И как ИМ хочется гордиться,
Поймав испуганный наш взгляд.

ОНИ нам льют разврат с экрана,
Внушают - ВАМ не повезло.
Но НАС учили папа с мамой,
Как разделить добро и зло

Пускай малы, но всё же спорим,
Как лучик света с глыбой тьмы.
И всё же праздник мы устроим
Среди бушующей чумы.

8.

Порой бывают рифмы, как блоки в пирамиде,
Меж ними не просунуть и лезвие ножа.
Да, форма совершенна, но чувства - словно в тине,
И, холодом пронизан, читаешь их дрожа.

Нет, это не от страсти дрожь тело пробивает,
И от недоуменья сама взметнётся бровь.
О чём все эти строки, - а автор сам не знает,
Хотя порою пишет про страстную любовь.

Но вот порой бывает - нет в рифме совершенства,
И текст стихотворенья бугристый, как ладонь.
Но ты готов их слушать, и искорки блаженства
В твоей душе рождают Божественный огонь.

9.
Снова солнце веселится,
Вновь идёт весна.
Плещет талая водица,
Прямо у крыльца.

Не попасть бы только в лужу,
Их - хоть пруд пруди!
Слава богу, нету стужи,
Лето - впереди.

Снова в небе реют птицы,
Как шальная рать.
И в свою любовь влюбиться
Я хочу опять.

10.

Всё изменилось с этих пор
Когда безжалостный топор
Рассёк страну на до и после.
Распространился смрадный чад
И, отравляя наших чад,
Куражился, как на погосте.

Нескоро рана зарастёт,
И осознание придёт,
Что душу ядом отравили.
Расчеловечен человек,
И это двадцать первый век?!
Что называется, приплыли.

Быть может, строки и прочтут,
Но как заклятие Бермуд
Воспримут строки.
Увы, другая жизнь пришла,
Другие темы и слова,
И мы - не Блоки.

Всё перевёрнуто давно,
Давно зовётся верхом дно
В чести пороки.
И бездуховность, словно зверь
Вошла в распахнутую дверь.
Как одиноки!

Слова о высшей красоте...
Их не поймут наверно, те,
Кто нам на смену.
А впрочем, в этом фокус весь,
Что среди чёрной стаи есть
Хоть кто-то белый.

Он в Интернете вдруг найдёт
И не поняв зачем, прочтёт
Твои скрижали.
И встрепенётся сердце вдруг,
Как будто бы нашёлся друг,
Когда не ждали.

28.02.2023 16:00 - 18:10

С глубоким уважением и теплом. Наташа, Серёжа.


************************

МУЗА

Меня ты, муза посетила.
Принудила томиться и любить.
Все мысли в слово воплотила,
Заставила опять до дна испить.

Опять пишу, опять в волненье.
Заставлю и других со мной сгорать.
Напомню страстные мгновенья,
Которые уж стали затухать.

Так дай ночам моим за это
Блаженных сновидений и любви.
Ты пожалей, пожалуйста, поэта.
Погладь рукой меня, благослови.


Ночь и поэт

Блеснула молния и гром
Раздался оглушённо, гулко,
И шквал обрушился на дом,
И хлынул дождь по переулку.

А ветер злобно в окна бил,
Листочек вырвал из тетради.
Ушёл наверх, в трубе завыл,
И оказался где-то сзади.

Поэт не спал. И ночью той
Витали мысли, словно тучи.
И слог ложился, словно строй,
Рождая строчки из созвучий.

Писал поэт, но видно зря.
В пылу порвал стихотворенье.
Проходит ночь - уже заря,
Алеет нежно в отдаленье.

О чём сказать хотел поэт -
Для всех осталось это тайной.
И только тень, да силуэт
Склонились над листком печально.


Поверь поэту

Поверь поэту, мой читатель,
Своим кумиром назови.
Я только друг вам и приятель,
И знаю толк в большой любви.

Ты сердца стук со мной услышишь
Своей чувствительной душой.
Такого чувства не опишешь,
Как не объять сей мир большой.

Поэт всесильный, даже властный.
Всегда останется творцом.
И ты не станешь безучастный,
Коль ранит он тебя словцом.

Он где-то рядом, незаметен.
Доступен, как и вы, страстям.
И мир его не так уж тесен,
Он дарит вам его - друзьям.

Обман осудит и измену,
Поэта лёгкая рука.
Он бросит вас в глухую бездну
И унесёт за облака.


Поэтам

К вершинам дойти Вам теперь не дано,
Для этого нет просто денег.
Стихам надо волю и крылья давно,
Но как их поднять выше пены!

И книжечки Ваши осталась в пыли,
Они прожили пусть мгновенье.
Но ими Вы жили, как жаль, что ушли,
Оставив тетради в забвение.

Кого-то оценят, возможно и Вас,
Друзья, уверяю, поверьте.
Только, увы, не теперь, не сейчас,
А лишь много лет после смерти.

У каждого автора в голове своё, которое он хочет высказать.

С уважением, Леонид.

Леонид Нелюбов   01.03.2023