Кутаюсь привычно в боль
И тревожу рану.
Просит он: «Прости, позволь…»
Горько, дико, странно.
Чашка треснула в руках –
Может, кто и склеит?
Чувства растоптали в прах,
Люди так умеют.
Тлеет в пепле уголёк
Светлого, былого.
Лишь бы он вернуть всё смог,
Попытался снова…
И надеюсь, и боюсь,
К счастью бью посуду,
На что хочешь соглашусь,
Кем угодно буду...
Только б не шутил со мной,
Не играл без току…
Захрустели под ногой
Прошлого осколки.
14.09.2017
Измена
© Copyright: Борис Катковский, 2023
Свидетельство о публикации №123022609265
Свидетельство о публикации №123022609265
Рецензии