Февраль

Февраль, бездомным, милым псом,
Позёмкой ластится у ног.
В уснувшем парке мы вдвоём,
Ведём неспешный диалог.

О том, что нет плохой погоды,
Что время не воротишь вспять,
Что от рожденья до итога,
В помарках тонкая тетрадь.

Что нет пространства без границ
И, что вселенные цикличны.
И боль зачёркнутых страниц-
Людская подлость безгранична.

Что благородство -  опыт предков,
А благодарным быть талант.
Что день грядущий лишь рулетка
И глыба планов ни гарант.

Что нет потерь без обретения,
Что дружба – это божий дар,
Порою легче боль забвения,
Чем искушение фанфар.

Что возраст – это ни морщины,
Ни лет оставшихся гроши,
А глаз тускнеющих лучины
И состояние души…

Но собеседник – непоседа ,
На полуслове оборвал.
Метнул в глаза кристаллы снега,
Как будто мир заштриховал.

Качнув фонарь из  хулиганства,
Растаял где то в темноте…
В пятне фонарного пространства
Застыло время на витке...

И в парке будто бы теплее…
Упругой стала тишина.
И чудится, в конце аллеи,
Стоит продрогшая весна.