post finem

А из рук высыпается даже то,
Что, казалось, и выпасть из них не может:
Приросло наживую, присохло к коже.
Между пальцев течёт, и кулак — пустой.
Хвать за воздух: кулак — пустой.

Что же ты натворила, скажи мне, жизнь,
Что же я натворил и за что плачу я?
Что за птицы слетаются, кровь почуяв
На ладонях изодранных? На, держи,
Что имею — твоё, держи.

У меня в карманах — два медяка,
У меня — пустота в обеих руках,
У меня в глазах — глухая тоска.
Подойди ко мне.
Подойди, вглядись — не нравится, да?
По душе не пришлось? Так то не беда,
Обещал отдать, а значит — отдам
По смешной цене.

По камням растекается та же кровь,
Что краплак или киноварь по палитре.
И, по красные крыши свои залитый,
Город мой содрогается: мол, не тронь,
Я прошу, отойди, не тронь!

Отхожу. Отступаю — за край листа,
За пределы холста — от ступеней трона.
Не прошу о пощаде: моя Верона
Не щадит даже тех, чья душа чиста,
Да и разве моя — чиста?

У меня по локоть руки в крови,
У меня — никого, кто звал бы: живи!
У меня душа — из двух половин,
Что мертво — мертво.
Подойди ко мне, взгляни мне в глаза,
Забери, что дала, возьми всё назад.
Я тебе уже однажды сказал:
Я навеки твой.

26.02.23