Пишу что-то...

Изящные пальчики гладят по струнам души.
Глаза искромётные светят в навязчивой мгле.
Я музыку должен родить из кромешной тиши,
что давит своим совершенством в наивной возне.

Скрипичным ключом перевяжем правдивость всех слов,
коль верит ещё удалая... В палитру собрал.
Сплету я из ласки и нежности мягкий покров.
Он крепче ударов судьбы! Это точно, узнал.

На басовый ключ сведена мною гулкость вранья.
Им не хвалюсь, но приходится сладостно лгать.
Мучаюсь после синонимов, словно судья.
В центре Вселенной, однушку, не предлагать.

Терпенье пытаюсь добавить, как медь духовых.
И точку поставить литаврами, бьющим запал.
Достать, вперемешку со снами, всю быль таковых.
Цепляя в пролётку винтажную кисть в бубенцах.

Ряд собран из гладких пластин на могучей груди,
где звон ксилофона. И флейты мотив не мешал.
Я где-то меж линий и клеток пытаюсь пройти.
Я где-то меж груды фанфар... Я их точно не знал!