Маэстро

 
           Павлу Антокольскому


Не так уж и важны для большинства
В кипучей жизни родственные узы,
Ведь разбираться в степенях родства –
Нет в мире утомительней обузы –

Так думается в юности. И всё ж…
Нам и тогда учитель был так близок,
Что поищи, казалось, и найдёшь
Его и наших общих предков список.

Но о духовном внутреннем родстве
Не ведали ребяческие грёзы,
Ведь незачем спадающей листве
Жалеть о тонких веточках берёзы…

Я помню вас, мои учителя,
Листая тихо памяти страницы…
И светом озаряется земля,
И звёздами восходят ваши лица…

Сама облюбовала, шла на зов,
Никто из них меня в глаза не видел.
Но музыка волшебных голосов
Стучалась в душу в поэтичном виде.

Свирели Беллы, Роберта кларнет,
Андрея флейта, арфа Юнны Мориц –
Звучат и до сих пор на целый свет,
Их звуки ценит каждый стихотворец.

А кто же им настроил инструмент,
Кто с ними шёл стезёю этой скользкой,
Щедр на подарок, скуп на комплемент? –
Кудесник слова, Павел Антокольский.

Он, как никто, постиг секреты рун
И вдохновенья миг носил в кармане,
Душа компаний, спорщик - говорун,
И, как поэт, он жил всегда на грани,

Земле и небу отдавая дань,
Талант свой трудолюбием тираня,
Лишь выстраданный звук вливал в гортань
И душу каждый раз о грани раня.

И, оценив всю звучность мастерства,
Где место по заслугам для  Маэстро? –
Пусть кто-то скажет: во главе стола,
Но он шагает впереди оркестра!