Сорит на снег кусочками коры
Столетний дуб, и утирая слёзы,
Листом кленовым, шёлковым серьёзно
Мечтает о весенней той поры
Волнениях. Он посторонних мнений
Давно бежит, хотя стоит давно.
Кору, как лоб, он морщит, но сомнений
Не ведает про всё округ, оно
Ему уже до паутин знакомо,
Во всякий час заведомо... до мха!
Он ждёт весны с надеждою искомой,
Капели с веток ритма, как стиха,
Что ниспадёт. Так падал снег однажды.
А то, что тает - пусть, уже неважно.
Пусть!
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2023
Свидетельство о публикации №123022602497
Свидетельство о публикации №123022602497
Рецензии