***

Идёшь по квартире седым
весь год, в коем тысячи зим.
И пишет картину Дали,
и Хронос хромает вдали.
И нет ни минут, ни секунд,
лишь стрелки послушно текут.
…А в прошлом мы все лихачи,
но время нас гасит в ночи,
такой презентуя акцент:
бери у него под процент.
Мгновения счастья потом
тебе отольются…твой дом —
вместилище будущих дней,

всей жизни, всех песен о ней.
…Пройдёшь по просторам зимы,
попросишь денёчки взаймы,
вдруг счастье поселится в них,
и ты, как удавшийся стих,
вплетёшься в счастливый сюжет,
где времени словно и нет.
…Полжизни ты шёл под уклон,
как в клетке фарфоровый слон
порядок навёл невзначай,
так ты все маршруты отчаяния
в огромную косу заплёл
и шёл, нескончаемо шёл.
Но что-то случилось с тобой:
ты сильно тряхнул головой,
все мысли огромный сугроб
замёл, ветер целился в лоб.
Потом ты вернулся домой —
совсем постаревший, седой.
…И день, словно месяц, идёт,
и тянется вечностью год.