Добра

Тысячи строф пылают, из пепла прорастают слова.
Как выхлоп в каминной трубе, они обещают дать мне тепла.
Подвижек не видно – идут времена, а я лишь мечтаю их встретить
И дать им взамен немного добра.


Рецензии