(из цикла «Творчество»)
Прокрался в строчки тихой сапой,
осел словами, словно пыль.
Слог неуклюжий, косолапый -
то что-то мямлил, то вопил:
осипшим строчкам тесен ворот,
мешает складно петь кадык.
Стихи топорщатся, как ворох, -
их смыслы вздорны и скудны.
Он за вихры таскает душу -
они свалялись в колтуны:
и гребням ритмов непослушны.
От Костромы до Колымы
её фолликулы и корни:
как ни побрей - опять торчком,
и всем гребёнкам непокорны
его стихи. Мир изречён:
всему Прологом было Слово,
косноязычное, как Бог.
Мы только вторим эхом, словно
у логопеда ставим слог:
«послушай» - и толкаем в бок -
но мутен стих, и слог соловый.
Речь не поставлена, а голос
дыханьем сбит в хрипящий бас.
Весь кучеряв: и смысл, и волос.
Он - прибаутка, прибамбас.
Набросок портрета
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2023
Свидетельство о публикации №123022505490
Свидетельство о публикации №123022505490
Рецензии