Я,не помню,как родился.
К жизни путь,мне,не знаком.
Как впервые,вдохновился,
первым,воздуха,глотком.
Говорят,был день,Воскресный.
День прощения,обид.
Как,за тёмной,занавеской,
о другом,тот день,молчит.
Но могу я,сам,представить.
Март,и улиц,грязный снег.
Можно лужи,к ним,добавить,
С краской серою,взяв стек.
Думаю,не будет,много...
Стал он,что бы,точно наш.
Я возьму и голубого.
Ведь,без неба,-не пейзаж.
В небе,напишу я,Солнце.
В лужах,пусть,оно горит.
Пусть сверкает,всё,и льётся.
О весне,пусть,говорит.
И ещё,грачей,на крышах,
прилетевших,с теплых стран.
Захотевших,стать поближе,
в этот день,прощенный,к нам.
Что,для масленицы,можно,
подобрать,к картине,той?
Стол с блинами,у окошка,
и подсвечник,золотой.
Этот день,мне,и не снился.
Этот день,так,далеко.
С мамой я,в тот день,простился.
Встретил мир меня другой...
День прощения обид...
© Copyright: Сергей Державный, 2023
Свидетельство о публикации №123022504265
Свидетельство о публикации №123022504265
Рецензии