Чужая боль... она ведь не награда

Как многое умеет человек…
Он покорил глубины и высоты,
Сумел замедлить времени здесь бег,
Но не нашёл ответа: сам здесь кто ты?

Вопрос, который задаёт Господь,
Создавший нас своим благоволеньем,
Который ждёт, что человек поймёт:
Не он здесь Бог, а лишь его творенье.

А мы сегодня думаем опять:
Всё нам подвластно, нам Творец не нужен.
Умеем строить. Можем разрушать.
А Бог возьмёт вдруг и отнимет ужин.

Накроет нас сплошною пеленой,
Чтоб наконец увидеть мы сумели:
В том счастье, что вернулся ты домой
И не стоишь, как воин, вновь в шинели.

Ведь это мы придумали войну.
Она у Бога в планах не стояла.
Мужчине подарил Господь жену
И целый мир… Так почему вновь мало?

Откуда это чувство обладать
Тем, что тебе, возможно, и не надо?
Желание других собой ломать…
Чужая боль… она ведь не награда.

Когда-то и к тебе она придёт.
Ворвётся, даже если не желаешь.
Бог долго ждёт, что человек поймёт,
И учит, если он не понимает.

Мы не творцы. Мы сами созданы
Рукой великой, щедрою рукою.
И все щедроты, что нам здесь даны,
Хранятся в тишине, живут в покое.

Великая душа, волшебный свет –
У их терпенья тоже есть границы.
И если злом ответил ты в ответ,
То может всякое с тобой случиться.

Одно запомни: как бы ни хотел,
Тебе мир под себя не переделать.
Люби его, пока ещё он цел.
Не разрывай собой живое тело.