День Скорби

           Кто жив, тот вспомнит обо мне...

Быть может я грущу напрасно по тебе,
Ведь миг один-то лишь и видел - в ночь ушла,
Быть может рок, иль нужно было так судьбе-
Где ты прошла - трава густая полегла.

А я всё брёл по тропке узкой в тёмный лес,
Она одна, тут не уйти от темноты,
Везде лопух да тополя аж до небес,
А позади полыни чахлые кусты.

Тебя я звал, но только эхо в пустоте,
Да стоны древ, ветра могучие в выси,
Иль голоса зверюшек малых, но не тех,
Которых знал, а тех, кто вороги Руси.
 
Она одна, Бандеры ярого братва,
И те, кто бил, и те, кто хаты поджигал,
Кто люд гнобил, и чья дороженька крива,
Пред мною все, страшит зловещий их оскал.
 
Но верил я, что не напрасен мой дебют,
Не ждал огней горящих душ, не ждал Гран-при,
Но точно знал, что за слова меня убьют,
Тут хоть ори во глотку всю, хоть не ори.

Исчезну коль, Отчизна милая - не плачь,
Всё, что имел: строку, перо и чистый лист,
Отдал Ему, он мой защитник и палач,
А я то, я - лишь неудачник-сценарист.

Был труден путь от колыбели до берёз,
Там всюду люд, там тропок стрелы меж могил,
Там тишина одна на всех - нет только...слёз,
Там ясень мой, его я в детстве посадил.
 
Кому? Увы, теперь ни вспомнить, ни узнать,
Давно здесь все - земля родная приняла,
Да и себя я стал порою забывать,
Что впереди?.. да только сумрачная мгла.