Дом белых роз. Памяти Юрия Шатунова

               
Странное или глупое есть сочетание слов,
Мы ни о чем не думаем, когда говорим "детский дом".
Может  быть,  тайна какая-то  кем-то спрятана в нем?
Знаем,  конечно, что в принципе, без дома мы не живем…
Дом  может быть деревянным, теплым, уютным, родным,
А может быть опустевшим или каким-то иным…
Но почему же детским?  Кто его так назвал?
Просто растут там розы! Что, ты  об этом не знал?
Чисты они и прекрасны, их души белей белизны,
К горю не безучастны,  шипами защищены,
Мерзнут они  не  в морозы  в самом разгаре зимы,
А знойным  и  жарким летом от нашей  людской мерзлоты,
Как хорошо, что Юре всё-таки повезло,
Встретились вовремя люди, которым не всё равно,
Как розу в мороз подобрали, вдохнули в нее тепло,
Сразу шипы притупились, к ним прикоснулось добро!
Вся лепестков тех нежность в песнях его расцвела,
И вскоре от роз белоснежных  белою  стала  земля.
Белый невинный образ манил всех, пленил, поражал,
Нежный  цветок распустился, вырвался, зазвучал!
Только свою он тайну бережно в сердце хранил,
Прошлую жизнь и дом тот  он  вспоминать не любил…
Наверное,  нет  человека, который запросто вдруг,
Мог с нежностью белой розы  тьму  разогнать вокруг,
Быть крепче сибирских морозов и твердым  быть  как скала,
Суметь  в один  миг  окунуть  всех  в море любви и тепла,
Повесить вместо печали огромный солнечный круг,
И в целом таким  родным быть, как близкий и преданный друг…
Спасибо тем добрым людям, что розу нашу спасли,
Загадку её разгадали  и светом  любви зажгли,
Спасибо судьбе, эпохе – так скажет каждый сейчас,
За то, что  та  белая роза  цвела и пела  для нас!

21.08.2022