Поля- затишье в глубине,
Январь- блистающая белость.
Порой с собой наедине
Остаться - это, друг мой, смелость.
И уши звуком не забить,
И глаз не выжать телефоном,
И мысли бытом не залить
Как вечер левым самогоном.
И вот ты трезв, и вот ты чист,
С собой ты встретиться замыслил.
Пугает, знаю, белый лист
Отнюдь не только живописцев.
Хотя художники мы все
Хотя-бы разума и горя.
В уме как к лесополосе
Один выходишь ты на поле,
И словно бог из пустоты
Перстом рисует жизнь по снегу
И проявляются черты,
Шаги иных, шаги побега
Всех тех кто в жизни наследил
И даже не узнал об этом.
Травинкой жизнь вдохнув и пыл
В снегу выводятся портреты.
И ты вот-вот к себе придёшь.
Вторая часть взойдёт из леса,
Ты вглядываясь в дали, ждешь,
Ленивиц, дуралей, повеса.
С другого края выйдет кто:
Ребёнок, старец несший ветошь?
И как сжимавшийся в пальто
Своё нутро ты это встретишь?
Порой с собой наедине остаться
© Copyright: Ксения Лесневская, 2023
Свидетельство о публикации №123022404388
Свидетельство о публикации №123022404388
Рецензии