Родному краю (Цикл)
Ушедшее Село
Здесь русской жизни пульс затих.
Пейзаж забвеньем обездолен.
Не освящают глаз моих
Кресты сожженных колоколен.
Минувший век, как тяжкий грех
Гнетёт глубины небосвода:
В них – нерождённый детский смех,
В них – боль крестьянского исхода.
Здесь труд и пот в смятеньи спят,
Не дав ни семени, ни роста …
Степные ветры шелестят
Венками сельского погоста.
В звенящих солнечных лучах
Змеятся всходы невозврата,
На них, как Каина печать –
Преступный росчерк партократа.
Скорбит души опальный храм
В бессильи праведного гнева;
И мчится память по холмам
Грезой пастушьего напева.
Ушедшее Село
© Copyright: Александр Гончаров11, 2023
Свидетельство о публикации №123022404194
Свидетельство о публикации №123022404194
Рецензии