Всё то же, уж который век подряд...

И вновь на Земле, где углы и не сразу видны,
но нет уголка, где бы ни прозвучала тревога,
проснулись сирены, нарушив беспамятства сны
больших городов, почивавших под пледом из смога.

Раскаты наземного Града всё чаще слышны;
под кашель орудий, под дождь проливной из металла,
Земля содрогнулась от поступи тяжкой войны… 
А совесть почила, и ненависть крови взалкала.
 
То «град на холме», подавляя вскипающий «бунт»,
построил князей и кафиров, шахидов и шейхов…
и снова на Русь устремились под вопли трибун
фаланги ландскнехтов – убийц из четвёртого рейха.

А где – тишина, лишь в сознанье стучится война, –
в сражениях позиций и принципов, целей и взглядов...
А если есть цели, – нагрянет туда и она…
А с ней полетят и иные – стальные снаряды.

Тот «град на холме» без войны не протянет и дня.
Под стук барабанов, – без Правды, без Чести, без Веры,–
как из преисподней, его бесовская родня
возникнет из прошлого в запахах тлена и серы.

И тени в крестах, из отцовских и дедовых снов,
вновь строятся клином в привычном им «свинском» порядке…
А матери наши для мира рожали сынов!..
И вот для войны их растят… и рыдают украдкой...
***