Николай Рыбалко

НИКОЛАЙ РЫБАЛКО
(1922 - 1995)

Я жил в такие времена,
В такие дни, в такие даты!..
Меня, безусого, война
До срока призвала в солдаты,
И в краснозвездного меня
Сто пушек целилось, наверно.
Москву собою заслоня,
Весь мир прикрыл я в сорок первом.
Я жил в такие времена –
Горели руки от работы,
Земля мне золотом зерна
Платила за соленость пота.
Припав к динамику щекой,
Я слушал, как, свершая чудо.
На крыльях зрелости людской
В глубины проникали люди.
Я жил в такие времена,
Что голова ходила кругом:
Моя планета и война
Стояли в шаге друг от друга.
Мне вся земля была видна
И зорким днем,
И ночью звездной.
И был я ласковый и грозный -
Я жил в такие времена.

Цветы

Белый снег со мной играет в жмурки,
Мне не светят звезды с высоты,
Говорит мне ласково дочурка:
'Посмотри, какие здесь цветы!'.
Знать, она еще не понимает,
Что вернулся я с войны слепой.
'Посмотри же, – снова умоляет, -
Это желтый или голубой?'
Я склонился над дочуркой ниже
И подумал, трогая цветы:
'Я давно уже цветов не вижу,
Чтобы их всегда видала ты'.

***

На свете больше все-таки добра.
Цветы растут на клумбах не случайно,
И не случайно с самого утра
Приветствием друг друга мы встречаем.
На свете больше все-таки добра.
Шумит тайга о тамошней погоде,
И, греясь у высокого костра,
Дорогу люди за собой уводят.
На свете больше все-таки добра.
Впечатан месяц в ночь, как запятая,
Хороший парень с нашего двора
Стихи своей ровеснице читает.
На свете больше все-таки добра.
И как враги убить нас ни хотели,
С тобой мы ни сегодня, ни вчера
Над черным полем
Пылью не взлетели.
На свете больше все-таки добра.
Хочу прожить с ним под звездой одною,
И, зная цену свего пера,
Платить добру лишь красною ценою.
...На свете больше все-таки добра.

***

У поэтов нету выходных,
У поэтов перерывов нету,
И вмещается в груди у них
Стомеридианная планета.
Вся планета:
с тишиной берез,
С пальмами, гудящими от взрывов,
С полыханьем хризантем и гроз —
У поэтов нету перерывов.
Мимо чьих-то радостей и бед
Не проходит их живое слово,
И ложится на стихи рассвет —
У поэтов нету выходного.
Их следы —
у дрогнувшей реки
И в горячем баррикадном крае,
И порой, недописав строки,
На ходу поэты умирают.
Но живет их окрыленный стих,
И взлетает песня, как ракета...
У поэтов нету выходных,
У поэтов перерывов нету.