Пока одни лежат в госпиталях
И бьют пробитыми телами кузов,
Другие строят пляски на костях,
Орут под музыку навзрыд: «Я мусор!».
Из нелюдей никчёмная толпа
За мёртвых тварей получает цацки.
Но на гробы по-прежнему скупа
Власть, погибать зовущая дурацки.
Года же в отрывных календарях
Объёмны горем, но так быстротечны,
Что трудно разглядеть в военных днях
Желанный мир, который так далече..
Кровью детей окраины кропя,
Какими ждут их мамы-папы всходы?
Заметна у народца худоба,
Когда повсюду вскормлены уроды.
И можно справедливо звать меня
Поэтом никудышным или слабым.
Но не хочу я молча жить и дня,
Чтоб не судить сполна, как жизни грабим.
Пляски на костях
© Copyright: Шаталов Роман, 2023
Свидетельство о публикации №123022401611
Свидетельство о публикации №123022401611
Рецензии