Флёр

Моя Надежда умывает руки.
Любовь всем возрастам покорна, но стара.
Зануда Вера разум на поруки
взяла и тут же бросила: его сарай,
сколоченный из заблуждений наспех
под всякий хлам не сбывшихся надежд,
под планов грамодьё и курам насмех, -
не более, чем голубая плешь.
Сарай воспоминаний и обносков,
где кучкой свалена былая боль и блажь,
личины маскарадов и подмостков -
задрызганный страстями камуфляж.
И крыша ветхая - её всё время сносит.
Поэт-хозяин вертопрах и ветрогон:
на семь ветров. Судьба моя, как росстань, -
проехали… лишь долгий грустный взгляд вдогон.

Любовь, Надежда, Вера - крестят в спину
и провожают взглядом по дороге в Храм,
а я стою и думаю: какой же я скотина! -
идти не хочется… все истины - брехня.
Кто их втемяшил в нас?! Кто Богу в уши
ввернул так вовремя? Чьё Слово? Кто Суфлёр?
Стою и думаю, что рядом с ним я - «вруша».
Мне страшно заглянуть в глаза под флёр
старушки Вечности, что ждёт меня, глумливо
поглядывая на растроганных дурёх.
Любовь, Надежда, Вера - три отлива -
цвет только кажется…
Всё блики, всё подвох.