Покосились столбы по просёлкам избитым.
Тетивою звенит чёрной птицы полёт…
И слабеют глаза от лукавой молитвы,
И последний грядёт разрушающий год.
Напоследок летят раскалённые стрелы,
И последнюю дань собирают враги.
В той стране, где цвели наши матери в белом,
Изболела земля волдырями могил.
В дикой маске свободы, ретиво и склочно,
Серой грязью измазав святые места,
В нашей русской душе поселилась порочно
Пустота! Пустота! Пустота!
Скоро время придёт. Только время рассудит.
Только время поймёт, как сгорал мой народ…
Но когда же пройдёт тот последний иудин
Пожирающий пир, разрушающий год!
1999
© Copyright: Юрий Красильников 5, 2023
Свидетельство о публикации №123022307978
Свидетельство о публикации №123022307978
Рецензии