Так много здесь...

Прозаик, доктор, летчик, бригадир,
Так много здесь заслуженных и важных,
Монах из камня, мраморный факир,
Дервиш и знахарь умерший однажды.

Мурашкой белой в омуте луна,
Ползет она по призрачной мишени,
Непроходимым лесом Тишины
Висит над полем каменных сражений.

Все здесь лежат, бездельничает дух,
Часовня-храм баюкает просторы,
Какой прекрасный у Вселенной слух,
Она ведь слышит мраморные стоны...

Ложится под колеса каждый Звук,
Под маховик запущенного тлена,
Святая Истина без материнских рук,
Сидит обнявши крыльями колени.

Прозаик, доктор, нету здесь умней?...
Певец эстрадный спит под бубенцами,
Так много тут заслуженных людей,
Зверей, что стали пленными творцами.

Городовой, откликнись мой родной!
Спят земляки наевшись земляники,
Хихикает над гомоном Покой,
Ставши от крика диким и безликим.

Так много здесь заслуженных идей,
Варят всю ночь сиропы из мгновений,
Ты сатану в себе убей, убей!
Тогда ведь будешь как прозревший гений...
Среди крестов, часовен, голубей,
Весну прощает Спас седой осенний...